Non esitoNon esito

Sgirano venti

Sibillini

Potenti

Stringo la penna

Come una vela

Acconcio il folio

D’albero corteccia

Fremono le narici

Acre profumo

Di viti rosse

e faggi dorati

ultimi voli di uccelli

costretti al nido

raccontano

fra i capelli

pieni di terra

occhi spalancati

intrecciano con loro

orizzonte intraveduto

come una ottica lente

silenti e curvi.