Non esitoNon esito
Sgirano venti
Sibillini
Potenti
Stringo la penna
Come una vela
Acconcio il folio
D’albero corteccia
Fremono le narici
Acre profumo
Di viti rosse
e faggi dorati
ultimi voli di uccelli
costretti al nido
raccontano
fra i capelli
pieni di terra
occhi spalancati
intrecciano con loro
orizzonte intraveduto
come una ottica lente
silenti e curvi.